Externo

Exageremos, então

Se é este o destino dos normais,
Dos que não sabem exceder,
Que o testamento fique

Jamais será o mesmo, teu dia
Pois o mais intenso passado
É findo, aqui

Quantos beijos bastaram,
Para que a unanimidade em mim
Se trasformasse em pena?

Talvez não o tenham,
E a tinta ainda seja por demais lágrima,
Esta gélida fonte ecumênica

Não sejam, mais, as decepções
A pautar teus caminhos
Mas lembra-te delas
Para que sofras o necessário

Nada mais que tambor,
Seu ritmo: o torpe
Câmbio das velas;
Intenso - como sempre foi

Das desistências

Filho da onisciência,
Nasci quase morto,
Quase humano

Aos que tentam falar sobre si, um aviso:
Hades é a mais sem graça das incertezas,
Uma consciência sonâmbula e vazia.

Sinto se desmistifico o que há em nós,
Mas que virtude pode haver sem o corpo?

Se os dons do espírito servem de algo,
é por tocarem nossas faces,
nossos ouvidos,
e toda a sensorialidade existente.

Análise I

Acima
Da margem esquerda,
Um respeitável início esquecido,
Está o limite de minha escrita

Buscando-o sempre,
Em semi-conforto ou aridez parideira,
Quase nunca sou completo

Pois a completude de outros tempos...

Transformou-se em pequeno milagre,
E já não há ascese puritana
Que a traga de volta

[O vital espaço entre as trastes...]

O vital espaço entre as trastes,
Deste pequeno ré ante ré,
É demasiado sobra
Para um incompetente como eu

Fosse nylon
E meus dedos seriam menos ásperos
Fosse nylon,
Eu não seria tão violento

Repito

Nem sempre uníssono;
Nem sempre contracanto;
Repente

E tudo o que de si deriva,
Sendo a surpresa maior
Esta velha letargia

Fraqueza?
Nunca
Acho

Mas a vida seguiu o trilho da confiança
Que foi-se sem fumaça,
Sem alarde

Quase sem energia,
O trem voltava

Mas e este passageiro cá?
Seu trem virá...
Seu trem virá!

Por Vítor S. L. Oliveira

Lençol ameaçado pelo frio

Um bom conjunto deste pouco
Tende a ser uma lágrima.
Algo mais
Além desta base exposta?

Um desespero em queda,
Ou matéria qualquer,
É prima pobre
Desta nobre intensão

Desesperadamente quieto,
Retumbantemente quieto.

Versos tornam-se inexpressivos,
Frente à morna estagnação destes dias
É uma carta;
Sim, é uma carta
Mas nada confesso nela

É um pequeno testamento
Um incerto caso
Uma certa cena

Por Vítor S. L. Oliveira